Quem diria que choro,

E sofrendo me escondo, para me alegrar?

Há dias que imploro

pra felicidade voltar.

Quem diria que choro,

que olho e me importo?

Tem dias que o choro não há de acabar.

Quem disse que choro?

Na verdade, faço lagos para mergulhar;

Faço desculpas, para fugir;

Sorrisos, para disfarçar.

Quem disse que chorei?

Na verdade, inventei o que não queria inventar.

É apenas um dom que tenho

De tudo banalizar. 

Selfie do self.

Reabro um blog tão antigo pra um momento de epifania: quero levar essa estante comigo. Daqui a um ano, estarei morando do outro lado do mundo. Quero levar comigo: essa estante.

A vida imaterial também é física; por muito tempo, minha música preferida foi Roda Viva, provavelmente pelos inúmeros momentos de epifania em que minha mente escolhe ela como trilha sonora. Dessa vez não foi diferente, mas fazia tempo não era assim.
Essa estante talvez seja a minha barata de Clarice Lispector, a minha subjetividade. Meu andar no corredor do ensino médio carregando um livro, meu amar secretamente, meu chorar amargo, meu sorrir feliz. Tem diários, tem agendas antigas, tem estrutura desenhada por amiga. Tem amigas que não estão mais perto, mas ainda moram na estante e no coração. Viu como a estante sou eu?

Tem meus hobbies, meus momentos, minhas fantasias. Tantas memórias. Pastas e apostilas, minha formação de pensamento passando por cada coisa nessa estante. Faz tempo que eu cultivo a mais linda roseira que há, mas eis que chega a roda viva, na imagem de: estante. Parece uma coisa tão pequena.. e é. São sempre as pequenas coisas que mais me atraem: pequenas cápsulas de infinitos significados.

Tem presentes, amigos presentes, amigos que apenas passaram, e não de menos valor. Tem meus sempre amigos: minha família. Muita fotografia, muita tralha (ai como eu amo tralha!), tem bravo! (sdds bravo!), toda minha faculdade, tem Pravida, tantos filmes, tantos livros, CDS antigos... Quero levar essa estante comigo - uma lágrima escorre do meu olho.

Por muito tempo foquei na roda viva levando a saudade, e a música preferida mudou. Hoje quero conhecer as manhas e as manhãs, o sabor da massas e das maçãs. "Penso que cumprir a vida seja simplesmente compreender a marcha e ir tocando em frente", eu canto pra mim mesma. Se a estante sou eu,

Eu sou a estante. Eu me levo comigo sempre. Levo tudo, levo estante, levo memórias, amor, amizades, tudo, não posso me deixar pra trás - "pela longa estrada eu sou, estrada eu vou".

Se fecho meus olhos, eu vejo uma chuva de figuras deformadas e desconhecidas dentro de mim, pedacos de coisas que conheco ou nem nunca conheci. Se eu vivo na sombra, abrir os olhos pra quê? Vivo dores de vida, mas essa é doída, e só. Escreve com lápis de ponta fina na minha pele e dentro de mim: escreve músicas, lágrimas e juras de amor. Escreve sobre mim, sobre você e sobre essa dor. E depois circula o vazio que você deixou, marcando e não me deixando cicatrizar e vou sangrando no escuro, carregando essa dor não escrita, não dita, maldita, que eu tanto quero abandonar.

Quis tanto te falar e calei. Nas entrelinhas do estou ocupada e aqui tá quente estava o tanto que penso em ti e o frio que faz de não ter você me abraçar. Quis falar, mas as palavras me calaram. Grandes demais, entaladas ficaram. Lá sei eu o que é o amor. Só conheço essa inquietação, essa dor que falar contigo traz. E a paz também. E a vontade de não sentir essa vontade de dançar contigo por me sentir clichê demais. E te abraçar e me sentir feliz demais. E o medo que isso traz.

Porque tem um vômito, um azedo, um amargo dentro de mim.
É você, que eu quero colocar pra fora.
É você que faz parte de mim e vai embora.
Leva o doce, leva o bom, me leva
mas me deixa aqui
com essa ânsia, que é de vômito,
mas é ânsia mesmo é de te ter.

E choro.
E não choro, na verdade.
Não posso.
Minha vontade era chorar e te afogar nas minhas lágrimas,
te fazer engolir cada uma das palavras que me disseste
e te deixar à deriva.
Te deixar e ir embora.
Mas lá consigo..

Fujo e me prendo.
Me solto e volto a ti.
É dia, é lembrança, negação e história.

Mas pensa que sonho denovo?
pensa que amo denovo?
pensa que espero denovo?

Choro vômito, vomito lágrimas.
Mas não faço nada.
É tudo por dentro.
Me esquece.. que eu esqueço fácil.

Fico aqui.
com esse pedaço entalado,
acabado e incabado.
E me deixo ir..

o detalhe me atrai e me conquista. é a minúcia, é a entrelinha.
quero ver o não visto, ver além e entender.
ouvir o não dito e calar.
nem precisa falar.

deixa assim..

Vem depressa
Que eu preciso dessa
Dessa história de amor
Um dia disse que não precisava
Mas a vida veio e, sempre certa,
Me ensinou.

Ensinou do vazio, da falta, da busca.
Ensinou de mim, das estradas, da fuga.

Vem depressa
Que eu preciso dessa história de amor.
Do aconchego, do abraço, do sorriso: do amor.
Do pertencer, do ter, do ser: amor.

Nem se despeça
Só vem depressa
Que eu preciso de amor.

Deixa esse tempo passar.
Tempo, tempo, amigo de velhos tempos.
Deixa a areia enterrar essa história
e levar os sentimentos embora.
Ou o medo embora.
Ou me levar embora
em vento de amor ou outro vento qualquer.

A escolha não cabe a mim.
Deixa, deixa..
Deixa essa menina ser feliz.

Amor-te

Eu acredito no amor. Acredito no amor como acredito na morte.
Certo, tangível.
Acredito no seu poder e no seu abraço.
Do amor. Mas da morte também.

É difícil descobrir que amor e morte andam juntos.
E pior é saber que o amor não a quer abandonar.

É difícil saber que o amor não descongela a frieza da morte.
A morte é quem ensina o amor a viver.

É complicado entender como, nas mãos dadas,
não esfria a morte o tão contraditório amor.
Nas mãos dadas do casal que dá as mãos pela última vez.
Nas mãos dadas da mãe e do filho que se vai.
Nas mãos dadas da morte e do amor.

Ela é forte.
Forte, forte. Suas sobrancelhas não a deixam negar.
Nem sua atitude que parece nada esconder.
Ou temer.

Mas é força feita de lágrimas e amor.
E que rapidinho se desfaz.
E aí é força despedaçada, força fraca,
é fraqueza de amor.
e de sonho.

que fraqueza que nada.
quem disse que amor e sonho é fraqueza?

"O jogo de palavras"

O tempo modifica as coisas.

E as nossas palavras.. ah, elas sofrem com o tempo.

As letras se transformam, se recombinam, se juntam novamente.. para depois fazer tudo denovo.. Mudando nossas vidas, pensamentos, idéias e atitudes.
As letras que se combinam como querem. Como vontade própria.


Escreves tu, escreve eu para pensarmos, pelo ou menos por um pouco, que podemos controlá-las.. assim talvez, também, controlar as nossas vidas à todo custo.
Escrevemos e queremos deixar marcado o que sentimos, achamos. Mas apenas mais uma tentativa de provar às letras que podemos com elas.. Mas não. Elas parecem ter vida própria. Quando querem mudar nossas vidas, tomam seu próprio rumo, formando novos caminhos.
E nós? Nós ficamos sem palavras. Sem saber o que dizer. Elas dominaram a gente. Não conseguimos mais colocá-las do jeito que queremos.

E aí vem o silêncio. O espaço entre a formação de novas palavras. A bagunça das letras, a calma do nosso coração. Que se transforma na loucura da nossa mente.
Pois não nos conformamos com aquela calma já que ela não é explicável por nós.

Não há palavras para dizer, então não se deve dizer.

"Ah, coração bobo! Que pensas tu? Que podes viver bem com toda essa bagunça das letras?

A bagunça de minhas idéias. Eu sou a mente. Eu que devo controlar esse corpo.
Que dizes, corpo? Não estou certo?"

O nosso conflito interno. O silêncio se acaba se que nem mesmo haja conclusão da dúvida.. mas ela volta.

Não que isso queira dizer que ela vá ser resolvida, mas apenas que é necessária.

E mostra-nos como não somos tão potentes quanto pensamos ou achamos.

O silêncio com sua bagunça de palavras, construindo nosso caráter.

A nossa força e fraqueza.

Nos ensinando como lidar.

Letras de cimento,

prédios de palavras,

moradores sentimentos.

Queremos ir pra casa.
A nossa casa.
A casa onde tudo se junta.
Não há problema.
Lar.
Lá nós crescemos.
Sim, não há como não crescer.

Quem pode me culpar por acreditar?

Os fins justificam os meios.

Mas os meios explicam os verdadeiros fins.

Sou o que penso, ou o que faço? Sou o que dizem de mim ou o que quero ser?

Sei que sou aquilo que se não vê, sou aquilo que amo, e sou aquilo que quero ser. Posso ser flor, posso ser amor, como posso ser mais um na multidão. Posso ser o vento, o tempo, palavras, passado, presente, paixão. 

Sou o que aprendi, o que acredito, sou as lágrimas que chorei, os brinquedos que brinquei e as risadas que dei. Sou uma alma em busca de saber quem é, mas acima de tudo, sou o quero ser, e sou o quanto estou disposta a lutar. Sou meus sentimentos, e a minha imagem no espelho, sou meu nome também, mas poderia ser Estela, se minha mãe tivesse preferido. Sou a que serei um dia, e sou a que já fui outrora. Tudo em mim. 

Tudo em mim é o que sou. E o fora de mim, pode ser eu. 

O que sou eu? Talvez, quando deixar de o ser, descobrirei.

clichês.

Na verdade, 

chego a pensar que 

o silêncio é a melhor coisa a ser dita.

mas e se meus textos se perdem em um segundo de criança observando um desenho super empolgada ou vendo um casal a se olhar?

e se é um segundo de vento, um segundo de espanto, um segundo de intento.. um segundo do meu tempo.. e voa. 

um segundo de janela, de sol, de flor.

perdidos por aí estão meus textos.. numa abelha qualquer, numa beleza qualquer..

numa vida qualquer.

na vida. na vida que há em mim.

Livre, leve e solta..

sou pássaro e sou nuvem.
Quem vai me segurar?

Canção para Cecília

Pus meu sonho no navio
E o navio no ar.
Depois, vi que o navio começou a flutuar.

Nem mar, nem cor, nem choro.
Mas, depois vi que o navio levava meu tesouro.

Nem mar, nem cor, nem choro..
Pra quê eu vou chorar?

Talvez um dia o navio volte,
mas só se tiver de voltar.
Nem mar, nem cor, nem choro,
nem navio a naufragar.

Talvez, se a música que ela ouvia não falasse de um trem que deveria quebrar, ela não tivesse notado como haviam coisas que deveriam ser quebradas em sua vida. Talvez até seu coração que já estava assim, na verdade precisasse disso.
Olhando para o assento ao lado, lembrou-se de alguns versos que lera dias antes.. Quem ela desejava que estivesse ali? Talvez, se ela fosse menos complicada.. Se soubesse escrever, cantar ou, ao menos, desenhar! Mas não, ela sabia que não era suficiente.
A idéia das idéias vomitadas não saía da sua cabeça e rodava por lá como aquele brinquedo que ela vira na estrada, mas que trazia sorrisos às crianças, enquanto sua dor de cabeça, só lhe trazia mal-estar. Se soubesse escrever, colocaria para fora tudo aquilo, mas até preferia o vômito, se sua barriga não doesse tanto, e se ela tivesse comido algo.

Tirou os fones de ouvido, preferindo ouvir o som de pouca conversa que ali estava e, principalmente, o som do vento que ela tanto gostava.
Precisava tomar algumas decisões, descobrir muitas coisas.

Descendo do ônibus, agora via os pensamentos das pessoas como via o céu. Bastante escuros. Pensou que fosse chover, e a lembrança da água fê-la ter vontade de afogar-se, mas, logo depois, percebeu que isso já acontecia.

Porque o tempo nem sente, nem mente.
o tempo desmente as besteiras que fazemos.

Na tarde em que o tempo me elevou por minutos, contando-me planos e me levando a passear por entre os rostos do presente num transe que ele mesmo, por seu poder incrível, criou...
Rostos de esperança, ou não, diferentes, interligados, distantes.. olhares distantes...
Olhares no futuro, no passado, no presente, no amigo tempo que me carrega; olhares nos medos, nas aflições, naquele pôr-do-sol, naquele espaço vazio ao lado, em quem poderia estar ocupando aquele espaço, o vazio da cadeira e do coração, a caneta que se movimenta nas mãos, corações que choram palavras escritas, que revelam quem são. Borrachas a mão nada significam além da sua incapacidade de apagar o mais que banal.

Misturam-se cores e letras, nos cadernos e nas mentes.
Misturam-se idéias e ideais na aula e nas mentes.
Misturam-se sentimentos.. apenas nos corações.
Tudo traduzido em seus olhares.

O tempo não pôde me contar seus pensamentos e anseios, mas me ensinou a olhar nos seus olhos e lê-los. O futuro é o que mais os ocupa, cheio de surpresas e incertezas. De certeza, sobra apenas suas vidas, seus passados e presentes. Se eu pudesse explicar o que o tempo me ensinou em minutos!

Fazendo seu constante trabalho, o tempo passeia por entre eles.. leva uns consigo, impacta a muitos, transforma a todos. Tudo traduzido nos olhares..

E por um toque de si, o tempo se vai, e volta...
Volta a trabalhar para mim, me trazendo de volta para essa grande sala de aula, tão pequena para o meu coração.